BLOCKAGE

Espalha-se no seu colchão de ar leve... o seu corpo molda-se ao seu desenho. Esfrega a sua barba rija e por fazer, na almofada poluída com a sua essência tristonha. Abraça-se a si mesmo de modo a libertar o seu sufoco... o seu desassossego. Não existe nenhuma posição vertical que o faça sentir bem, e todas as verticais a levam à horizontal... sente-se tonto, os seus olhos conseguem ver um vulto das suas pestanas. Não consegue elaborar nenhum raciocínio, e a mesma música masoquista não lhe sai da cabeça... mas afinal onde tinha ouvido aquilo? Era de uma banda qualquer oldschool, que como muitas, tinha ditado o seu terminus no final da década de 90. E o escritor da letra era alguém seriamente perturbado, mas ele identificava-se um pouco com o que aquela voz sofredora transmitia.
A vontade que tem de sair daquele corpo alienado, é uma loucura que cada vez lhe faz mais sentido. Já não aguenta viver consigo mesmo, acordar todos os dias a sentir aquela tonelada de corpo colada à cama, que não o deixa sair da redoma e experenciar a vida. As suas noites, passa-as a enganar o corpo com um dormir fingido, pois sonha acordado com as pestanas fechadas...
Vive a certeza que a sua única escapatória, é o curar de uma ferida de cada vez, com muita fleuma e paciência. Mas o ser demente em que se tornara, prega-lhe partidas de noite, e não o deixa voar... fundamenta-lhe as raízes do estado emocional preocupante a que já se habituou subversivamente.
E quando todo o sonho e fantasia, todos os desejos e necessidades, caminham em direcção a uma desilusão desmedida, sente-se a frustação de já nem os gestos e as palavras lhe provocarem qualquer tipo de emoção. A harmonia com o resto do mundo cruel é uma quimera...